Une fausse alerte aux missiles à Hawaï met en émoi un groupe d’amis. Melissa Drigeard signe un drame dans la lignée de ses pairs, sans toutefois y apporter une once d’originalité.

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Le 13 janvier 2018, un vent de panique sème le chaos sur l’île paradisiaque d’Hawaï. En effet, des missiles balistiques auraient été tirés en direction de l’île. Des messages d’alerte sont envoyés sur tous les téléphones et les télévisions scandent «mettez-vous à l’abri». Pensant l’apocalypse arrivée, un groupe d’ami (Bérénice Bejo, Eye Haïdara, Élodie Bouchez, Pierre Deladonchamps, William Lebghil, Nicolas Duvauchelle), venu pour retrouver un ami expatrié à Hawaï (Manu Payet), se dit ses quatre vérités, et bientôt la discussion dérape. Et alors qu’ils découvrent que cela n’était en réalité qu’une fausse alerte, il faudra sauver les vacances, et bâtir à nouveau ce qui vient d’être détruit.

Variation autour des «Petits Mouchoirs», de «Cuisine et Dépendances», «Le Prénom», ou encore «Force Majeur» de Ruben Östlund pour l’ironie amère de la situation initiale ; si les références sont claires, « Hawaii» s’apparente plus à un produit dérivé, qu’à une véritable révérence au succès de ses pairs. Le temps d’un été dans l’archipel, les humeurs s’échauffent sous la menace d’une fin imminente, et finalement l’origine de cette fausse alerte nous importe bien plus que la commedia dell'arte de celles et ceux qui s’y sont trompé.e.s.

Entre le couple d’artistes et leurs problèmes de transfuge, l’actrice incertaine, les romances d’antan inavouées, les gamins insupportables et cet intouchable secret qu’ils protègent comme le Saint-Sépulcre, le long-métrage trouvait là son fil rouge. Dans cette mascarade, Manu Payet incarne l’élégant pigeon d’une farce dont il est le héros, et s’harmonise à la partition de Bérénice Bejo dont l’aura singulière permet a minima d’élever son personnage.

Daté, indolent, stéréotypé, indigent, désincarné et truffé de remplissages musicaux, quitte à s’inspirer d’un fait réel, sans doute y avait-il un autre film à faire… Nous voilà plongé dans un entre-soi qui aurait pu suffire s’il s’était cantonné au quart d’heure de célébrité d’Andy Warhol, mais qui, étalé sur 1 h 40, en devient presque démagogique et nombriliste. Pas sûr que le sel de leurs colères n’intéresse, pas plus que leurs éventuels rabibochages.